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Resultado del concurso de microcuentos

MICROCUENTO GANADOR
Autor: Juan Luis Vázquez

Todos mis hermanos ya están en el agua, y mi padre no deja de meterme prisa:
─¡Salta ya, hombre! No seas gaznápiro.
Pero yo no puedo. El invierno pasado, la piscina se llenó de renacuajos y algas verdes. Y mi madre ya no estaba. Estaba yo, y mis renacuajos, pero no mi madre. Un poco antes, en casa, la vi apoyada o sentada en la ventana. Y luego ya no. Y ahora mi padre quiere que yo salte, y se burla de mí con palabras que no sé, pero me duelen:
─¡Vamos, zangolotino! ¡Pero salta ya!
Y yo ya no podré ir a llevarle renacuajos a mi madre, ni caerme en la piscina, ni llorar algas verdes; ni volverá ella a darme un baño caliente y decirme:
─Tontín, botarate...
Con palabras que no sé, pero me gustan.

MICROCUENTOS FINALISTAS
Autor: Ana Pino Blanco
Casi no nos dio tiempo ni a detenerla. La vieja empezó a darse sartenazos en la cabeza. Había cogido la sartén de un balde con agua, cerca del fregadero. Nosotros intentábamos acercarnos pero la vieja, cada vez que dábamos un paso adelante, blandía la sartén. Además, amenazaba con tirarse por el alféizar de la ventana si no nos íbamos. Y mientras, seguía dándose con la sartén en la cabeza. Los del Samur estaban llegando pero se quedaban por detrás. Yo reaccioné y di un paso adelante. Dudé, "venga, que tú puedes". La vieja me apuntaba con la sartén. Detrás de mí oí vítores así que avancé otro paso. ¡Qué coño!, enderecé la cabeza, ¡si sólo es una vieja asustada!

Autor: Jesús Fabregat
La madre de Julián no ha dejado de llorar en toda la noche. Yo, de momento, no me he atrevido a entrar ─levo horas inmóvil bajo el alféizar de la ventana, encogido y con los músculos adormecidos─, porque soy también de lágrima fácil, y terminaría abrazado a ella en un llanto constante, caudaloso, capaz de llenar en instantes un balde de los grandes. Ella no sabe que fui yo quien lo mató; jamás imaginaría que el mejor amigo de su hijo ─ese botarate bueno para nada─ ha sido quien la ha librado de esa carga, esa rémora que estaba terminando con su vida y con su hacienda. Ya estamos solos. Ella y yo. Quizá ahora me permita llamarla mamá.

Autor: Lola Sanabria
Levanté la persiana de la ventana de la cocina que daba al patio. Dos pájaros se habían quedado atrapados en el espacio, como caja mortuoria. Miré aquellos cuerpos rígidos, con la patas hacia arriba y las garras atrapando el aire. Sentí que se helaba el calor de las dos del mediodía. Di media vuelta y entré en la casa. En el zaguán, me encontré con mi sobrina. Venía del ginecólogo. Puse una mano en su tripa y volvió la vida.

Autor: Abraham Nájera Pascual
Tan sólo unos instantes antes, el tranquilo espejo de las aguas mecía el barco con maternal cuidado. Ahora, colosales olas lo zarandeaban y amenazaban con quebrar su casco. Junto a la electricidad que casi podía saborearse, impregnaba el aire el olor a madera astillada como único rastro de que en algún momento sobre cubierta se había erguido el palo mayor. El capitán maldijo a todas las bestias de la mar océana mientras estrellaba una damajuana vacía de ron contra el puente de popa. Ariel, sentado sobre el suelo, agitaba sonriente el balde mientras la cáscara de nuez zozobraba.

Autor: Eva González de Lucas
Soñaba que se movían los cachivaches y que en aquel tiovivo enloquecido iban la abuela asida a su parasol y el abuelo aferrado a la damajuana del catolicón milagroso, y hasta el balde donde se echaban las sales para la pedicura, con el tío Asís dentro como un gnomo enojado, agitando sus manitas. Giraba más y más veloz el carrusel mientras le gritaban "qué has hecho, botarate del demonio". Despertó sollozante al entender que, empeñando aquellas antiguallas, condenaba a sus propios nietos a una vida de plástico, paraguas made in China y pastillas de diseño, y se arrepintió mucho, mucho de veras.

Autor: Omar Mir
─¡Pero qué barbaridad...! ¡Chófer!, ¿se siente bien?.. Vamos a Cabildo y Juramento, por favor... Ay, mirá Nora, mejor bajemos y tomemos otro taxi porque este señor es un botarate; no arranca y vamos a llegar tarde...
─Señor, por favor, espere que vamos a bajar... Bajá gorda baja... Debe ser un enfermito, no sé...
Manuel la miró pasar; la hubiera querido abrazar, comérsela a besos, gritarle: "Ale, soy yo". Pero ahí se quedó viéndola ir, mudo, en medio del bochinche de Buenos Aires, con las manos en el volante y el gesto bobalicón de aquel adelescente que fue.